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Cammino.

Cammino. Il cielo è contorto, spesso, pesante. Le persone scorrono frenetiche accanto a me, cariche delle loro vite e delle loro storie. Nessuno conosce la storia dell’altro. Forse è un unico fiume che scorre in direzioni differenti. Forse più fiumi confusi che si incrociano: acque

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